他面带微笑地向所有人挥手，诙谐风趣地给记者签了两个名，随后在多人簇拥下进了美术馆。

“傅岹然知道你今天在这儿吗？”

夏雾问。

闻九天摇了摇头。

他现在没法回家，前面的那条马路因为沈杯开幕式而被暂时封住了。

“我去随便转转。”

闻九天起身，伸了个懒腰。

他朝美术馆那边走去，向着侧面的一个小窗户望了许久。

那是愚白厅。

又或者说，曾经是。

如今，它已经被冠上了傅岹然的名号，像上供般地捧着傅岹然的自画像。

风冷了下，鸣笛声显得愈发刺耳。

闻九天抬头向上看，那长得一眼望不到头的宽阔台阶就好似他与傅岹然之间的距离。

傅岹然飘在顶端，而他闻九天只能站在底层不见光的地方。

闻九天很平静，他想，我也有我的路要走。

天空响起几声闷雷，乌云在夜里不那么明显。

快下雨了。

闻九天转过身打算回到仓库，却见一桶墨色的油漆混在一团漆黑的深巷里，迎面朝他泼来。

哗啦啦——几乎是同一时刻，树顶之上，婆娑的叶子间，瓢泼大雨直直地落了下来。

第39章活过

浓烈的油漆味儿占据了闻九天能嗅到的每一方空气。

雨已经密密麻麻地下了起来、越下越大，把黑色冲得浓淡不均。

他银灰色的发梢湿漉漉地滴着黑漆，白得不太健康的侧脸像上好的宣纸被胡乱涂了几笔墨，油漆从他颀长瘦削的身体淌下，淅淅沥沥的，流了一地。

闻九天有点想吐。

他弯腰扶着一旁的树干，干呕了两声，耷着的眼皮下却是冷涔涔的笑意。

他在笑。

他狼狈不堪的唇角是掀起着的。

他浑身湿了个彻底，却愈发美得醒目而张扬。

无人机从高空拍下这一幕，即时转播在无数块大大小小的直播屏幕上：好一幅浓墨重彩的《闻九天》。