口琴、单簧管、吉他……

迈德维茨记得，隔壁牢房的老头，就会弹奏吉他。

某一个月色皎洁的夜晚，他想着隔壁的吉他，看着同样没有入睡的楚书铭。

“你是个音乐家。”

楚书铭笑着抬起手，又是虚空拨弦弹奏的帅气姿势。

他专注的表演了琵琶的演奏技巧，用他不熟练的德语遗憾回答道：“我是。

可惜没有琵琶，否则我一定会为你弹奏一曲。”

“是吗？”

旁边传来的低沉的声音，“我会手风琴。

科多会小号！”

“会有什么用。”

叫科多的囚犯低声嘟囔，“他们砸碎了我的小号！”

音乐家对待乐器，就像对待自己的生命。

可惜，在朝不保夕的集中营，不是每一个音乐家都足够幸运。

迈德维茨想说自己可以去隔壁借一把吉他，却被牢房里窸窸窣窣的声音打断。

他转头一看，见到了不少人从床上伸出头，脸上沾满黑灰、皮肤干枯、满是褶皱。

唯独眼睛格外的亮。

“我会小提琴。”

“来到这里之前，我这双手是拿指挥棒的。”

“音乐，我都快要忘记大提琴演奏出的音乐是什么模样了。”

小小的牢房，聚集了一群音乐家。

他们慢慢靠在一起，仿佛楚书铭和迈德维茨身边燃烧着温暖篝火，他们带着对音乐的怀念，聚在一起偷偷取暖。

楚书铭没有停止手上的演奏，他像伴奏一般，为他们拨弄琴弦，慰藉着寂寞苦难的灵魂。

修长的手指勾勒的不是冰冷空气，而是泠泠琴声，唤起了每一位音乐家沉寂的灵魂。

忽然，那位指挥想起了什么。

“号手，你会吹《春之圆舞曲》吗？”

他提问，好似在温暖篝火里扔进了一块木炭，激起了更为温暖的火焰。

“伟大的施特劳斯，伟大的《春之圆舞曲》。”

会吹小号的科多从床上跳下来，举起了双手，做出了吹号的手势——

“小鸟甜蜜地歌唱，小丘和山谷闪耀着光彩，谷音在回响！”

他低低的声音，唱出了《春之圆舞曲》的歌词。

然后他沉浸在自己的吹奏之中，仿佛手上真的有一把金色的小号，带起了《春之圆舞曲》的前奏。

迈德维茨见到楚书铭重新抬起了手，弹奏起手中的“吉他”

，随着《春之圆舞曲》的想象，展开了琵琶的表演。

周围的音乐家们，亮着眼睛看着他们两人，并没有立刻动作。