“那边吧。”

季时风夹着烟的手指随便一点。

“看见了，”

路辞傻乐，“你爷爷在屋里睡觉，呼呼的。”

“瞎说，”

季时风说，“我爷睡觉不打呼。”

“我说的是风，”

路辞喝醉了也要狡辩，“从你家屋顶刮过去，呼呼的。”

季时风手肘向后，撑在栏杆上，偏头看向身侧的路辞。

倒霉蛋托腮看着山下，酒气上脸后从耳根到脸颊都是红的，眼神清亮。

山下繁华城市的无数灯光落在他眼睛里，铺成一片星空，亮晶晶的。

“路大富，”

季时风低声喊了他名字，眼中情绪复杂，“你家和我家，有没有什么不一样。”

“我琢磨琢磨，”

路辞眯起双眼，做出一副认真观看的样子，小半晌后摇了摇头，脑袋上的小揪揪跟着晃，“没什么不一样啊，都一样。”

季时风掸两下烟灰：“哪里一样了。”

明明那么不一样，他和路大富是最不一样的两种人。

路辞扭头看向季时风：“晒一样的月亮，吹一样的风，这不是一模一样吗？”

风吹散抖落的细碎烟灰，也把季时风心里的灰吹散了。

季时风叹了一口气，把烟掐灭：“你过来。”

路辞跟着季时风走到了观景台另一头，那里有块大石头，半米来高。

他还没来得及问季时风要干嘛，忽然双脚一轻季时风双掌掐着他腰侧，将他轻轻向上一托，放在了那块石头上。

路辞的惊呼卡在了嗓子眼，忽然像是回到了一个多月前的那个夜晚，季时风也是这样托着他的腰将他抱起来，让他进球。

“你干嘛呀，”

路辞站在石头上，呆呆地看着季时风，“这里也没有球筐啊。”

“低头。”

季时风说。

路辞觉得身体已经不听自己使唤了，季时风说什么他就跟着做什么。

他垂下头，看见季时风从外套口袋里取出了一个什么东西，戴在了他的脖子上。

那个小东西圆圆扁扁，金灿灿的，挂在路辞的胸前晃。